minichan

"Solamente el lenguaje nos protege del espanto de las cosas sin nombre."

—MORRISON, Toni, Discurso de aceptación del premio Nobel 1993.

Terra despertó al otro día. Raven estaba histérica. No sabía qué hacer. Miró al espectro de Rowling que la miraba encogiéndose de brazos, espiritualmente.

Raven bramó "¡Avada Kadabra, Expecto LECHONIUM!" y el espectro de la vieja momia terfa explotó en mis esquirlas espirituales de rancio microplástico.

Cyborg anunció que dejaba el grupo, que no soportaba la idea de ver a Garfield, su amado, desperdiciando su vida y su lácteo de hombre cambiaformas en esa puta cagadora que ya los arruinó una vez. Raven estaba tan furiosa y triste a la vez que lo comprendió plenamente y no sospechó de la sustitución anímica de ánimas.

Koriand'r le insistió que se quede. "No, Kory, ya no puedo. Tengo que cumplir mi sueño. Quiero ser actor porno."

La princesa se quedó congelada. Pensó en cuando vio con Robin la película "Ojos bien cerrados" de Stanly Kubrik. "¿Qué se sentirá que la intimidad nuestra sea vista por otros mortales y que se exciten al vernos? ¿Qué se sentirá saber que nuestro deleite inspira a otras personas, solas o acompañadas?"

Robin pensaba tácticamente. Sale Cyborg, entra Terra. Esta nueva configuración del equipo no era inferior a la anterior (siempre y cuando Terra sea domesticada por el placer que pueda procurarle el insaciable Garfield Logan).

Starfire se acercó a Dick Grayson. Le susurró: "Mi Nene Sifón... quiero que nos filmemos haciendo el amor. Quiero que se filtre el video y quiero que todis nos vean y se exciten... así como nos excitó Gar con la traidora puta de mierda ésta."

Robin pensó tácticamente, y luego emuló a Tino y Gargamuza: "Y daaaaaaaaaleeeeee..."

EL ARTE DE LA PÉRDIDA

El exilio y sus innumerables pérdidas
me hicieron muy liviana con los objetos
poco posesiva
Ya no me interesa conservar una biblioteca numerosa
(vanidad de vanidades)
ni colecciono piedras
botellas cuadros
encendedores
plumas fuentes –así se llamaban en mi infancia
las codiciadas e inasequibles estilográficas
Parker y Mont Blanc–
ni necesito un amplio salón para escribir
al abrigo de los ruidos de la calle
y de los ruidos interiores
El exilio y sus innumerables pérdidas
me hicieron dadivosa
Regalo lo que no tengo –dinero, poemas, orgasmos–
Quedé flotando –barco perdido en altamar–
con las raíces al aire
como los nervios de un condenado
Despojada
desposeída
dueña de mi tiempo
Y con él tampoco soy avara:
sería ridículo pretender administrar
un bien desconocido.

- Cristina Peri Rossi

7 de septiembre de 1963

El lenguaje es la valla de los deseos, el lenguaje los recorta y los encierra. La tremenda intensidad de un instante amoroso es indecible. No es un desafío al lenguaje pues el lenguaje no existe en un momento así. Hablar o escribir es mi mayor ingenuidad. Tratar de contener lo que se desborda. Entonces, nada más paradójico en mí que la escritura o el diálogo. Lo mío es el abrazo sexual, el sueño, la embriaguez, las alucinaciones. Dominio acechado por lo externo y sus necesidades. Hablo y escribo para defenderme, para ganar mi espacio silencioso. Ningún poema puede dar cuenta de la intensidad de los deseos. A lo sumo puede redactar, posteriormente, una crónica de lo que pasó. Pero un poema no es algo que sucede. Tal vez el poema pueda invocar el suceso o consolar de su no venida. Cada vez que entra la lógica, cada vez que hay preocupación por leyes de armonía —arbitrarias y heredadas—, cada vez que se oculta el lugar del caos, entra la mentira flagrante, la falsedad en estado puro. Por mi parte, soy fiel a mi rechazo. (¿Hasta cuándo lo seré?)

~PIZARNIK, Alejandra, Diarios

Otro día radiante en Trulalá, cuando vienen unos gringos yankis desde un helicóptero a chamuyar a Neurus de que quieren su suero de boxitracio para inyectárselo a los marines y a los agentes del I.C.E.

Neurus se niega y Pucho intenta defender al profesor a golpes, pero emerge el maligno Steven Seagal de la nada y lo doblega con una llave "mataleón", lesionándolo cervicalmente.

Neurus pide que suelten a su amante, digo, a su asistente. En eso, irrumpe el boxitracio al rescate, al grito de "Ere quete tere que te úa úa úa" y luego de hacerlos repimpolotear a trompis (incluso al habilidoso púgil actoral, rancio Steven policial), el comisario los lleva a la chanchería donde los devoran los porcinos de Trulalá cuando hay que desahacerse de incriminadora evidencia.

Hijitus mientras, está mateando con su fiel Pichichus pues estaban bien provistos de yerba. Por la radio se enteran que Trump declaró sus intenciones de conquistar Groenlandia y Canadá. Y Argentina. Y eso incluya a Trulalá, para monetizar al feral Boxitracio y extraer de él toda sus testiculina de macho campeón para inyectársela a los gordos móbidos improductivos y así monetizarlos.