minichan

Morena me quitó el pantalón y me succionó el pene con la destreza de las rochas de la villa. Me rendí ante su pericia y mi cuerpo se convulsionó de placer.

Bebió mi simiente y me dijo que si me veía con otra putita ME MATARÍA.

La gordis estaba re-chapa. Fuimos a un bar (yo tenía unos pesos para un par de cafés) y se hizo la boluda y manoteó un celular que estaba en la mesa de al lado. De un modo nada sutil. Nos cagaron a trompadas y ella se cagaba de la risa, hasta que alguien la reconoció y llamó a Crónica TV ("firme junto al pueblo". Entonces Morena se puso mal y salimos corriendo y rengueando. Pero nos filmaron y nos sacaron fotos.

Nuevamente se puso a llorar, y cada vez que una mina se pone a llorar, sea gorda y ancha como una heladera o flaca como una escoba, a mí se me para la pinga (a menos que tenga un cuerpo viejo como el que supe tener, con mala circulación sanguínea y ahí sí no hay caso).

La gordis llorando me volvió a ordeñar y beber mi lácteo de hombre. Luego me mostró sus muñecas cortarrajeadas (ya cicatrizadas, pero no hace mucho) y me dio pena. No sé qué podía hacer yo por alguien en esa condición. Tampoco se dejaba ayudar, me contó que su padre intentó ubicarla en diversos sitios para que tenga un trabajo, su propia plata... pero su naturaleza conflictiva y cleptómana no le ayudaba a permanecer en puesto alguno.

Clínicas para rehabilitarla tampoco habían funcionado. Se rodeó de malas compañías y su descenso parecía no tener fin. Cuando nació su primer hijo, no tuvo mejor idea que publicar fotos en las redes sociales y se volvió loca de ira cuando gente amparada en el anonimato comentó que su retoño era una cría de ogra o de orco. Yo no me quise reír cuando dijo eso, pero como estaba llorosa, se volvió a erectar mi pedacito y repetimos la escena, aunque ya me saltó muy poquita emanación lactosa y ella me sorbió el alma allí abajo. Luego nos besamos mucho y pasaron más cosas pero no quiero contar, me da vergüenza che.

[...] la tele y tratando de despertar, tirado en la escalera, me di cuenta de que todos los chicos se habían ido; en realidad, casi todos, pensé con los ojos cerrados sintiendo un bulto tibio enroscado en mi pierna. Casi todos, dije, tanteando la muda sombra que entumida se apegaba a mi costado. Y era tan suave el pelaje arisco de su quiltra piel, y era tan velludo ese cuero canino que dormía a mi lado, que no parecía humano ese acezar animal que lamía mis dedos en el estruje de la caricia. Y en realidad no era humano ese perro Cholo que en busca de calor buscaba mi compañía. Era más que humana la orfandad negra de sus llorados ojos. Y estaba tan solo, tan infinitamente triste como yo esa noche perruna, que me sentí generoso en la repartija de mi mano multiplicando fiebres. Me sentí San Francisco de Asís lujuriosamente enamorado de su lobo. Y dejé correr su cochambre arestiniento por mis yemas, por su estómago desnutrido de perro guata de pan, perro trasnochado, perro cunetero, perro sin amo y sin amor. Por eso archivé la moral ecológica en el estante de Greenpeace, y le brindé a mi Cholo una paja gloriosa que nunca una caricia humana le había concedido. Y así se fue meneándome la cola caninamente agradecido, y yo también le dije adiós con la mano espumosa de su sémen, cuando en el cielo un costra de zoofílica humanidad amenazaba clarear.

Pierde algo cada día.

Acepta la confusión de las llaves extraviadas, de la hora desperdiciada.

No es difícil dominar el arte de perder.

Practica después perder más, y más rápido: lugares, y nombres, y las tierras a las que pretendías viajar.

Ninguna de estas pérdidas será devastadora.

He perdido el reloj de mi madre. ¡Y mira!, la última o la penúltima de las tres casas que he amado se perdió.

No es difícil dominar el arte de perder.

He perdido dos ciudades, hermosas ciudades. Más aún, vastos reinos que poseía, y dos ríos, y un continente.

Los añoro, pero no fue un desastre.

Cansado de consultar inútilmente a los hombres y los libros,

he querido dialogar con el ánfora.

Posé mis labios sobre sus labios y murmuré

«¿A dónde iré cuando muera?»



Ella me respondió:

«¡Bebe de mi boca!

¡Bebe largamente!

¡No retornarás jamás!»


~JAYYAM, Omar.

El artista no se siente diferente. La sociedad lo diferencia. En cierto momento, hacia la adolescencia, le da un codazo y le dice: –Usted no es de los nuestros. Y él se queda con ese codazo doliéndole en las costillas.



— JARAMILLO ESCOBAR, Jaime (X-504)
Método fácil y rápido para ser poeta